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BCC BANCA DELLE TERRE VENETE
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Due giorni dopo l'inaugurazione da Condotto48, sono tornato a Bruxelles. Sdraiato a terra nell'area delle partenze, mi sono appisolato in attesa del volo, quasi addormentandomi e prolungando questo sogno romano, che probabilmente non era mai veramente iniziato o finito. La mostra sarebbe durata un mese e non era possibile per me raccogliere gli oggetti che la componevano. Non avevo soldi per tornare a Roma e non avevo modo di trovare un posto dove stare di nuovo. Dunque, cosa mi ero lasciato alle spalle? Le parole scambiate con Valeria, stampate su una felpa e una sciarpa; frammenti di pubblicità, branditi a distanza in periferia, come fossero orologi o bussole; infine, dischi di ceramica con incisi altri segni geografici. Tutto ciò costituiva una rete ponderata, proiettata su Roma con un certo candore, il disegno di una mappa disegnata su questo territorio di territori, o diciamo una domanda sul disegno di qualsiasi mappa. Come, perché, a quale scopo, con quale Nord, quale Sud, quale centro, soprattutto? Essendo Bruxelles la capitale meno magnetica, doveva essere il luogo migliore per pensare a ciò che andava fatto. Mi sembrava che i dischi di ceramica dovessero essere depositati da qualche parte a Roma. Sebbene l'opzione della dispersione sia stata ventilata per un po', è stata scartata perché era già stata decisa: lo sapevo fin troppo bene. Al contrario, era necessario condensarli alla massima densità possibile. Pensai di portarli alla pietra miliare, stabilita da Augusto, che segnava il punto zero delle strade dell'impero. Poi scoprii l'Umbilicus Urbis Romae, una cavità scavata da Romolo che era diventata un luogo di culto e, soprattutto, un'interfaccia con il mondo sotterraneo. Aperta tre volte l'anno in giorni considerati rischiosi, per la possibilità di fuga degli spiriti maligni, questa fossa era anche un passaggio obbligato per i nuovi cittadini che dovevano portare una manciata di terra dal loro luogo d'origine e i primi frutti dell'anno. Era il luogo perfetto. Così chiesi a Valeria di intrufolarsi nel Foro, una bella mattina, accompagnata da Francesca, la quale aveva il compito di documentare questa operazione clandestina. E così è stato fatto.

C'è una mappa della metropolitana di Roma, o di Bruxelles, o anche di Namur (devono avere in cantiere qualcosa di simile dopo le elezioni). Le città sanno essere tentacolari. Per capire come sono fatte, ci si butta sopra una metropolitana. Viene lanciata dove la città si è dispersa, dove si è allargata in modo anarchico. La metropolitana cerca di riportare l'ordine in tutto questo. La metropolitana serve a toccare punti sulla mappa. Si allunga il braccio per cercare di afferrare la pera alla fine del ramo. La mano vuole, la mano desidera a tutti i costi.

Si disegna una mappa del cielo, un campo di gioco per la chiromanzia. A quanto pare, contiene un'intera rete di strade che dobbiamo utilizzare. Digitare E411, uscita 10. Dicono che sia tutto perfettamente geometrico, come un fiocco di neve al microscopio. Ma si dà il caso che non abbiamo il beneficio del senno di poi. Non abbiamo Google Maps in quest'epoca antidiluviana. Quindi, se c'è un ago o una donna ago nella stanza, ci piacerebbe sentirlo/la. Il destino segue le linee della mano o quelle della metropolitana? Siamo burattini manipolati da una forza invisibile o dobbiamo sollevare tutto a mano?

Si dispiega una mappa stradale, un foglio di calcoli. Sono luoghi in cui sono stato, ma non è un autoritratto. È un resoconto dei punti dello spazio in cui è possibile essere, temporaneamente o più a lungo. Un individuo Y vive o proviene da un luogo X. In che misura l'individuo Y è definito dal punto X? Se per caso l'individuo Y trascorre più tempo nel luogo Z, diventa quel luogo Z invece del punto X che doveva definire la sua identità? E se sì, quando succede, e se no, perché? E se X e Z vanno insieme, chi interpreta cosa e quando?

Nel dubbio, è meglio andare a Roma. Tutte le strade portano a Roma. Ma quando ci si arriva, ci si trova di fronte a uno shock. Le lancette girano all'impazzata. Non si riesce a trovare Roma. È laggiù, lassù, a sinistra, a destra, davanti, dietro, sotto, sopra, sopra se ci sono. C'era ieri. Forse tornerà domani. Ovviamente non è qui. Allora, cosa dobbiamo fare con te?

Tra noi e Roma c'è un raccordo anulare, una tangenziale, un'autostrada che fa il giro completo. Dobbiamo attraversare questo cerchio. Questo cerchio di fuoco. Bisogna andare a Décathlon per vedere se vendono stivali a sette punti per farlo.

Fotografie: Francesca Pascarelli

Primo segno
Primo premio
Primo venuto
Prima idea

Ultimo grido
Ultimo gesto
Ultima parola
L'ultima delle ultime

La prima e ultima volta

(Ultima pioggia)

Questa mostra segue una residenza di due mesi presso il centro d'arte Ferme-Asile di Sion, nel Vallese. 
La prima idea è stata quella di organizzare una sfilata discreta attraverso il quartiere. Avevamo previsto di portare sulle spalle delle travi metalliche, per evocare la conquista delle montagne. Ci siamo immaginati di scendere in cordata fino al bordo di un ruscello. Abbiamo immaginato di avvolgere gli alberi delle aiuole in carta da regalo. Con il Natale alle porte. La moda era quella di attaccare piccoli disegni di fiori e mayen sulle maniglie delle porte degli edifici appena costruiti. Avremmo rischiato la vita per scendere sulle rive del Rodano a conficcare nel terreno i ritratti di un preoccupato Spilliaert. In seguito, si è fantasticato sul progetto di una mostra all'aperto nel giardino di cemento costruito sopra l'autostrada che attraversa Sion. I listelli metallici avrebbero suggerito pendenze, salite o gallerie. I magneti avrebbero sostenuto storie immaginarie di passeggiate in salita o in discesa. Uno spettacolo da fiera offerto agli spettatori per un pomeriggio. I personaggi avrebbero animato queste scene. Ma tutto questo poteva disturbare l'ordine pubblico. Eppure era nostra intenzione rendergli omaggio. Il gesto è stato quindi ridotto alla sua giusta dimensione : domestica.Tutto si svolgeva clandestinamente nello spazio dell'appartamento che era stato assegnato per il soggiorno. In questo santuario privato, tutto è diventato improvvisamente possibile. Allo stesso tempo, questo è ciò che le autorità pubbliche e private si dicevano a proposito dello spazio esterno: a ciascuno il suo. È nata una metafora sul modo in cui le visioni private e quelle pubbliche si intrecciano.

Una passione di lunga data per l'archeologia. Non tanto per la disciplina, quanto per ciò che essa si propone di rivelare: qualcosa scavato dalla terra. È una passione che sembra spegnersi, ma che sfugge ai margini del tempo per riemergere sotto altra forma. 

Eccola qui: lo scavo in opera. Si parte dalla superficie (il reale, catturato dalla fotografia). Poi scaviamo. Dipingere a tastoni. Avvicinarsi a un momento visto o vissuto nella speranza di riviverlo una seconda volta. Che sia significativo o insignificante, non importa. Mettere sopra le mani. Assorbirlo, inalarne i vapori. 

Assorbiti da questa archeologia del miraggio o dalla ricerca del piede dell'arcobaleno, emergono altri strati di attività. I media. Notizie, più spesso significative che banali, in effetti. Ci aspettavamo di trovare il più straordinario nel più antico. Ma il più recente sta imponendo la sua legge. È come se due archeologie occupassero lo stesso pezzo di terra e si scontrassero. Si colpiscono a vicenda. Perché non c'è niente da fare, non cercano e non trovano la stessa cosa.