One person

C'è una mappa della metropolitana di Roma, o di Bruxelles, o anche di Namur (devono avere in cantiere qualcosa di simile dopo le elezioni). Le città sanno essere tentacolari. Per capire come sono fatte, ci si butta sopra una metropolitana. Viene lanciata dove la città si è dispersa, dove si è allargata in modo anarchico. La metropolitana cerca di riportare l'ordine in tutto questo. La metropolitana serve a toccare punti sulla mappa. Si allunga il braccio per cercare di afferrare la pera alla fine del ramo. La mano vuole, la mano desidera a tutti i costi.

Si disegna una mappa del cielo, un campo di gioco per la chiromanzia. A quanto pare, contiene un'intera rete di strade che dobbiamo utilizzare. Digitare E411, uscita 10. Dicono che sia tutto perfettamente geometrico, come un fiocco di neve al microscopio. Ma si dà il caso che non abbiamo il beneficio del senno di poi. Non abbiamo Google Maps in quest'epoca antidiluviana. Quindi, se c'è un ago o una donna ago nella stanza, ci piacerebbe sentirlo/la. Il destino segue le linee della mano o quelle della metropolitana? Siamo burattini manipolati da una forza invisibile o dobbiamo sollevare tutto a mano?

Si dispiega una mappa stradale, un foglio di calcoli. Sono luoghi in cui sono stato, ma non è un autoritratto. È un resoconto dei punti dello spazio in cui è possibile essere, temporaneamente o più a lungo. Un individuo Y vive o proviene da un luogo X. In che misura l'individuo Y è definito dal punto X? Se per caso l'individuo Y trascorre più tempo nel luogo Z, diventa quel luogo Z invece del punto X che doveva definire la sua identità? E se sì, quando succede, e se no, perché? E se X e Z vanno insieme, chi interpreta cosa e quando?

Nel dubbio, è meglio andare a Roma. Tutte le strade portano a Roma. Ma quando ci si arriva, ci si trova di fronte a uno shock. Le lancette girano all'impazzata. Non si riesce a trovare Roma. È laggiù, lassù, a sinistra, a destra, davanti, dietro, sotto, sopra, sopra se ci sono. C'era ieri. Forse tornerà domani. Ovviamente non è qui. Allora, cosa dobbiamo fare con te?

Tra noi e Roma c'è un raccordo anulare, una tangenziale, un'autostrada che fa il giro completo. Dobbiamo attraversare questo cerchio. Questo cerchio di fuoco. Bisogna andare a Décathlon per vedere se vendono stivali a sette punti per farlo.

Fotografie: Francesca Pascarelli

Primo segno
Primo premio
Primo venuto
Prima idea

Ultimo grido
Ultimo gesto
Ultima parola
L'ultima delle ultime

La prima e ultima volta

(Ultima pioggia)

Questa mostra segue una residenza di due mesi presso il centro d'arte Ferme-Asile di Sion, nel Vallese. 
La prima idea è stata quella di organizzare una sfilata discreta attraverso il quartiere. Avevamo previsto di portare sulle spalle delle travi metalliche, per evocare la conquista delle montagne. Ci siamo immaginati di scendere in cordata fino al bordo di un ruscello. Abbiamo immaginato di avvolgere gli alberi delle aiuole in carta da regalo. Con il Natale alle porte. La moda era quella di attaccare piccoli disegni di fiori e mayen sulle maniglie delle porte degli edifici appena costruiti. Avremmo rischiato la vita per scendere sulle rive del Rodano a conficcare nel terreno i ritratti di un preoccupato Spilliaert. In seguito, si è fantasticato sul progetto di una mostra all'aperto nel giardino di cemento costruito sopra l'autostrada che attraversa Sion. I listelli metallici avrebbero suggerito pendenze, salite o gallerie. I magneti avrebbero sostenuto storie immaginarie di passeggiate in salita o in discesa. Uno spettacolo da fiera offerto agli spettatori per un pomeriggio. I personaggi avrebbero animato queste scene. Ma tutto questo poteva disturbare l'ordine pubblico. Eppure era nostra intenzione rendergli omaggio. Il gesto è stato quindi ridotto alla sua giusta dimensione : domestica.Tutto si svolgeva clandestinamente nello spazio dell'appartamento che era stato assegnato per il soggiorno. In questo santuario privato, tutto è diventato improvvisamente possibile. Allo stesso tempo, questo è ciò che le autorità pubbliche e private si dicevano a proposito dello spazio esterno: a ciascuno il suo. È nata una metafora sul modo in cui le visioni private e quelle pubbliche si intrecciano.

Una passione di lunga data per l'archeologia. Non tanto per la disciplina, quanto per ciò che essa si propone di rivelare: qualcosa scavato dalla terra. È una passione che sembra spegnersi, ma che sfugge ai margini del tempo per riemergere sotto altra forma. 

Eccola qui: lo scavo in opera. Si parte dalla superficie (il reale, catturato dalla fotografia). Poi scaviamo. Dipingere a tastoni. Avvicinarsi a un momento visto o vissuto nella speranza di riviverlo una seconda volta. Che sia significativo o insignificante, non importa. Mettere sopra le mani. Assorbirlo, inalarne i vapori. 

Assorbiti da questa archeologia del miraggio o dalla ricerca del piede dell'arcobaleno, emergono altri strati di attività. I media. Notizie, più spesso significative che banali, in effetti. Ci aspettavamo di trovare il più straordinario nel più antico. Ma il più recente sta imponendo la sua legge. È come se due archeologie occupassero lo stesso pezzo di terra e si scontrassero. Si colpiscono a vicenda. Perché non c'è niente da fare, non cercano e non trovano la stessa cosa.

Si dice che l'asticella deve essere posta in alto. Pertanto, le asticelle sono alte. Ma poi si dice che sono troppo alti, che dobbiamo fissare obiettivi più realistici. Solo Louis, il maestro dell'equilibrio la cui assenza è molto sentita, può sapere qual è il giusto equilibrio.

Buon Natale

Questa è una mostra greco-romana. Ancora una volta!

Buon Natale

Chi dice che non vediamo nulla o che non vediamo bene, conferma che raramente vediamo tutto (nella vita in generale).

Buon Natale

Le sfumature della nostra esperienza sono confiscate. Via le sfumature, in prigione! Rimangono solo le grandi linee. Le grandi armi. Non c'è bisogno di cercarle. Tanto sappiamo dove trovarli.

Buon Natale

Questa mostra è una petizione per la liberazione dei dettagli e delle sfumature, oggi ingiustamente imprigionati. Già cinquanta firme!

Buon Natale

Questo è un quadro di storia. È una tela di grandi dimensioni, con un tema allegorico.

Buon Natale

Lo stile è quello della pop art stanca. È una sottocategoria della pop art che è ancora agli inizi, ma che presto conquisterà il mondo.

Buon Natale

C'è sempre una battaglia. In questo caso, si tratta di una battaglia tra due regimi di immagini (due regimi di banane, si potrebbe dire). Il registro di una tesi sul mondo e il registro di un'esperienza del mondo. Alla fine, è il registro della tesi sul mondo a vincere. È sempre la banana a vincere.

Buon Natale

L'unica cosa che manca a questa mostra, come al nostro albero di banane e al nostro lavoro, è il frutto. Abbiate pazienza!

Buon Natale

Come potete vedere, ce n'è per tutti i gusti. Basta avere un portafoglio grande, perché non tutto entra in una tasca. Nel mio salotto, però, ci stanno tutti. Se posso farlo io, potete farlo anche voi!

Buon Natale

L'albero di banane ha detto la sua. È rimasto per tutta l'assemblea. Ha dato consigli, anche quando era in silenzio. È un promettente apprendista curatore (che sta facendo progressi sotto la gentile supervisione di Pauline e Rokko).

Buon Natale

L'albero di banane disse: deve piegarsi. Il mondo si sta piegando sotto il peso di qualcosa, quindi piegati! Guarda, non mi piego?

Buon Natale

Mentre l'esposizione si occupa del verbo "piegare", nelle sue coniugazioni di peso, ci si chiede se non sia Atlante a essere invitato a tavola questa sera. È un cambiamento rispetto a Damocle e Sisifo. Quelle vanghe!

Buon Natale

Sappiamo più o meno quando è iniziata questa mostra. Beh, è iniziata quando ci siamo sentiti preoccupati. Perché prima di allora la storia era già iniziata altrove, senza che noi ci preoccupassimo davvero. Il bello è che funziona anche al contrario: sappiamo più o meno quando questa mostra è finita. Finisce quando si decide di non preoccuparsi più. È così semplice.

Buon Natale

È una mostra ispirata al gioco messicano di colpire una figura di cartapesta con un bastone per aprirla e farne cadere il contenuto. Solo che qui non viene dato un bastone. Dovete colpire con gli occhi. E sta a voi immaginare cosa cade dalle figure appese. È sicuramente un lavoro impegnativo! Non sono sicuro che ai messicani piaccia questa versione. Parliamo con l'ambasciata. A proposito, anche questa è una mostra ispirata all'ambasciata. Di qualsiasi ambasciata.

Buon Natale

Ho un'amica americana di nome Noël B. che è stata invitata all'inaugurazione, ma voglio dire che questa mostra non ha nulla a che fare con lei. Voglio dire, Noël può certamente venire a vedere questa mostra. Mi piacerebbe vederla. Ma la mostra (in cui comunque ci sono cose da vedere) non è affar suo, anche se può guardarla. È persino un piacere per me fargliela vedere. Nonostante un'amicizia simile, non c'è alcun legame con una persona che si chiama C. Noël. Il nome "Natale in generale", invece, è interessato. Non il Natale generale (che probabilmente è esistito). Ma del Natale in generale. Che, in generale, almeno in Occidente, esiste. Anche se cercano di farvi credere che non esiste.

Buon Natale

Se vi dicono che Babbo Natale non esiste, non credete a una sola parola. La prova è proprio questa parola che avete in mano. E tutte le altre parole sopra le vostre teste.

Buon Natale

Se il Natale vuole, c'è un tacchino. Anche un tacchino. "L'artista è carne da cannone", dice Delmotte.

Buon Natale

Questa mostra mangia da tutti gli scaffali: questa è la sua democrazia. O meglio, il suo umanesimo!

Buon Natale

Damocle, Damocle... Qual era la sua storia? Apprendiamo che la storia della sua spada appesa sarebbe apparsa in uno dei volumi (ora perduto, comincia bene) delle "Storie" dello storico greco Timeo di Tauromenion. Poi Cicerone (quell'opportunista) avrebbe letto una versione di questa storia (non è più chiaro se di Timeo o meno) nella "Biblioteca storica" di Diodoro di Sicilia. La divulgò poi nelle sue Tusculanae disputationes. Ci deve sempre essere un Cicerone a pagare il conto delle spese del popolo. Un grande segno. Prestiamo solo ai ricchi!

Buon Natale

Il festival Point Point è una passeggiata artistica dell'associazione FAIRE DE RIEN che propone di investire la città di Avranches, in Normandia, come un museo a cielo aperto. 23 artisti sono stati invitati a creare opere che si integrino nello spazio pubblico e giochino sul loro grado di visibilità sfruttando la diversità del paesaggio urbano.

"Pezzi di Bruxelles", 2022, è la proposta formulata in questo contesto. I timbri di dettagli della città di Bruxelles sono realizzati in argilla: frammenti di architettura, arredi urbani, targhe commemorative, automobili. Queste sculture vengono poi cotte e smaltate e portate ad Avranches per essere disseminate nello spazio pubblico in modo talvolta ostentato, talvolta discreto, persino segreto. Circa cinquanta pezzi sono installati in un raggio di 127,5 metri intorno all'Ufficio del Turismo, giocando con il confronto con gli elementi e i segni presenti in loco. È la conquista di un territorio o i timidi punti di riferimento che stabiliamo quando mettiamo piede in un territorio sconosciuto? È un atto di affermazione di un'identità o di dissoluzione? È il fantasma di una città nella carne di un'altra? È lo specchio di una città in un'altra, visto che oggi le città sono così simili? È un ricordo, una traccia, un'esca storica? Si tratta di un sondaggio, di una deviazione magica del flusso che irriga questi luoghi? Dopo la fine del festival, le ceramiche rimangono in loco, soggette al loro destino archeologico.